时光像条奔流的河，而梦想是河面上最倔强的花。它不要春日的暖、夏日的晴，偏要在霜雪里扎根，在寒风里舒展花瓣，把细碎的光洒进冰封的日子里。我的梦，就是这样一朵花，从教室角落的微光里，慢慢长出了想要绽放的模样。
小时候的学校藏在乡下的白杨林里，父母是那里的老师，我便成了校园里最小的 "旁听生"。他们上课的时候，我就蜷在教室最后排的角落，抱着膝盖看父亲在黑板上写字，粉笔划过木头的 "吱呀" 声，像给知识点了串铃铛。母亲提问时，学生们举手的样子像片摇摇晃晃的小树林，我也会偷偷把手指蜷成小拳头，藏在背后跟着使劲。那时不懂什么是梦想，只觉得父母站在讲台上的样子很神奇 —— 他们说的话能让吵闹的教室安静下来，写的字能让学生眼睛发亮。有天放学，我捡起地上的粉笔头，在教室后墙的砖面上画了个歪歪扭扭的讲台，自己站在前面，对着空荡荡的板凳说："今天我们学 ' 月亮 '......" 风从窗户缝里钻进来，吹动我的衣角，像在偷偷鼓掌。那粒叫 "梦想" 的种子，大概就是在那天落进了心里。
搬到县城上小学的第一天，我背着新书包站在教学楼前，突然想起乡下教室的土墙。那天放学，我翻出家里的小黑板，用彩笔在上面画了道彩虹当板书，又把布娃娃一个个摆到床上 —— 小熊坐第一排，兔子要戴眼镜，最胖的熊猫得坐中间。"上课啦！" 我捏着嗓子模仿老师的语气，拿着铅笔当教鞭，讲白天学的拼音，讲课本里的小故事。布娃娃们当然不会回答，可我总觉得它们在认真听，因为阳光透过窗户照在它们脸上时，绒毛上的灰尘都在跳舞。有次讲得太投入，忘了母亲叫吃饭，直到她推门进来，才发现我把床单当窗帘，把围巾系在脖子上冒充领带。"小老师，该下课啦。" 母亲笑着帮我解围巾，我却拉着她的手不放："妈妈，你说我以后能站在真的讲台上吗？" 她指着黑板上的彩虹："你看，你的讲台已经有光了呀。" 那时的梦之花，该是冒出了嫩芽，正怯生生地望着天空吧。
可日子不会总像给布娃娃上课那样轻松。课本渐渐变厚，作业本堆成小山，每天放学后，小黑板要等写完作业才能搬出来，给布娃娃讲课的时间，被公式和生字挤成了碎片。有次期中考试没考好，我对着错题本掉眼泪，突然觉得那个当老师的梦想，像被乌云遮住的星星。母亲端来热牛奶，指着窗外的腊梅说："你看它冬天开花，不是因为不冷，是把冷当成了养分。" 我盯着那几枝顶着雪的黄花，突然明白：真正的讲台，不是靠想象就能站稳的。就像老师要批改无数作业才能备好一节课，我也得先把自己变成一块吸饱知识的海绵。于是我把小黑板挂在书桌旁，做题累了就写几个粉笔字，背书烦了就给布娃娃讲道难题。那些日子，梦想不再是轻飘飘的彩虹，变成了脚下的台阶，得一步一步踩实了才能往上走。
现在的我，依然会在周末摆弄我的小黑板。只是上面不再画彩虹，而是写着 "如何讲清楚分数应用题"，布娃娃们面前，还摆着我亲手抄的练习题。我知道，从教室角落的粉笔头，到真正能照亮别人的讲台，还有很长的路要走，路上或许会有更冷的霜、更大的雪。但每当想起父母站在讲台上的样子，想起布娃娃们 "听" 课时的安静，想起腊梅在雪地里抬起的花苞，就觉得心里的那朵梦之花，正在悄悄积蓄力量。
它会开的。在某个不期而遇的清晨，带着经受过寒冬的坚韧，把最清亮的芬芳，洒在自己向往的天地里。而我要做的，就是做那个最耐心的种花人，用坚持当土壤，用努力做阳光，等它绽放的那天 —— 一定很美。
(指导教师：杜舂霞)
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