每个人心里都种着一颗梦的种子，当它沐浴着爱与信仰的阳光，终会冲破土壤，长成参天大树。对我而言，这颗种子早就在警徽的麦穗里扎下了根，随着血脉的温度，一天天抽枝发芽。
我的梦想是成为一名警察，这枚小小的警徽，承载着我们家三代人的故事。每次翻开姥爷的旧相册，指尖划过那枚编号 “037124” 的警号，凹凸的金属纹路里仿佛藏着无数个清晨与深夜。姥爷在治安队和刑侦科干了四十年，他的工作笔记本已经泛黄，纸页间夹着褪色的老照片：一张是 1987 年冬夜，他和同事们在雪地里蹲守三天三夜，脚印在零下二十度的严寒里冻成冰棱；另一张里，失主老人捧着找回的积蓄，布满老茧的手正轻轻触碰他的警服纽扣。“真正的勋章不是挂在胸前的牌子，是老百姓眼里的信任。” 姥爷总爱指着笔记本里的批注对我说，镜片后的眼睛亮得像警灯。
如果说姥爷的故事是黑白胶卷里的老电影，妈妈的经历就是一帧帧鲜活的纪录片。2018 年夏天，暴雨席卷了妈妈驻点的村庄，洪水卷着断木在街道上奔腾。我见过那段摇晃的录像：妈妈穿着雨衣举着摄像机，深一脚浅一脚地蹚过齐腰的浑水，镜头里突然晃过一个民警背着老人奔跑的身影，水花溅起半人高，却始终没挡住他后背的 “警察” 二字。后来我才知道，那天她兜里还揣着治胃病的药，却在水里泡了整整三个小时。“你看这些镜头里的光，” 妈妈指着电脑里群众递姜汤的画面，“这不是洪水的反光，是人心的明火。”
去年跟着姥爷和妈妈参观警史馆时，我第一次摸到了真正的手铐。金属的凉意从指尖传来，却比不上警徽在阳光下的温度。当我戴上那顶略显笨重的警盔，镜中的倒影里叠着姥爷二十岁穿军装的模样、妈妈三十岁扛摄像机的身影，还有我自己此刻亮晶晶的眼睛。原来梦想从来不是孤军奋战，它是姥爷笔记本里的钢笔字，是妈妈镜头里的姜汤热气，是三代人掌心相触时，警号传递的微微震颤。
现在我的书桌上摆着一个微型警徽摆件，阳光斜照时，麦穗的纹路会在作业本上投下细碎的影子。我知道，终有一天，这些影子会变成真正的制服肩章，而我会穿着它，走向姥爷曾蹲守过的雪夜，走过妈妈曾涉过的洪流，在属于我的故事里，写下新的 “忠诚” 二字。那时的我，一定能听见种子破土的声音 —— 那是三代人共同的心跳。
(指导教师：王秀萍)
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